Eran aproximadamente las siete de la noche de un día cualquiera, el adolescente, uno cualquiera cuyo nombre fue sustituido por Ñu, debido a esas modas extrañas de cambiarse el nombre que tienen los grafiteros, patineteros y raperos. El sol comenzaba a ocultarse en el oeste de la ciudad, pero en el este, aun iluminaba lo suficiente como para que la pared beige resaltara como un gran lienzo en los ojos de Ñu.  El grupo de amigos que lo acompañaba, le advirtieron de la presencia de personal de seguridad y Guardias Nacionales, lo cual para él, añadía méritos a la faena por acometer.
Sin dar tiempo a la duda, descolgó el morral del hombro, extrajo la lata de pintura en spray  y con agiles trazos realizó el borde del grafiti en menos de un minuto. Por su mente de 16 años, pasó la idea de volver en la noche, cuando menos ojos lo vieran y añadir el color a lo pintado.
No había terminado de voltear a ver a sus amigos, cuando sintió la garra aprisionadora de un Guardia Nacional que lo inmovilizaba contra la pared recién adornada o vandalizada, según el punto de vista del observador.
No es necesario decir que los tres amigos que lo acompañaban corrieron a la máxima velocidad que les permitían sus piernas hasta sentirse a salvo de los vigilantes.
Ñu, fue llevado al interior del edificio, que resulto ser una dependencia del gobierno, donde fue despojado de sus pertenencias y de su teléfono celular, le donaron cuatro coscorrones y comenzó la tortura sicológica. “Ay carajito” le decía el Guardia que lo había apresado, “esta noche vas a dejar de ser un hombrecito, porque en lo que te lleven para La Planta seguro alguno de los presos se enamora de ti, y después que te de el primero, te van a dar todos”. Ñu, consciente de que es menor de edad, y confiado en lo que le han enseñado en el liceo, acerca de las Leyes y el Estado de Derecho, se reía entre inocente y nervioso.
Un escalofrió le recorrió el cuerpo, cuando llego un militar que aparentemente era superior en rango a los otros y agarro el celular de Ñu, reviso los contactos, le pregunto donde vivía y dijo “Desaparézcanlo” mientras dejaba caer el teléfono y lo destrozaba con la bota contra el piso de cemento.
De inmediato un guardia le coloco las esposas a Ñu con los brazos atrás del cuerpo, y lo hizo subir a la parte de atrás de un vehículo rustico al cual le habían quitado el asiento trasero.
A las dos horas, uno de los amigos de Ñu, se acerco a la entrada del edificio y preguntó que pasaba con su amigo, que cual iba a ser su destino, para avisar a la familia. Dos horas estuvieron diciéndole que en ese sitio no estaba ningún muchacho, que ellos no habían detenido a nadie, hasta que uno de los amigos saco su celular y mostró el video que había tomado de Ñu rayando la pared y el momento en el cual el guardia lo apresó.
De mas está decir que intentaron quitarle el teléfono al amigo, lo cual fue impedido por un oportuno tropezón que dio uno de los muchachos al guardia, que le hizo trastabillar, mientras el “camarógrafo” escapaba del sitio por segunda vez.
El reloj de la estación del metro, casi invisible por el hollín acumulado y la falta de limpieza marcaba la una y veinte cuando le soltaron las esposas a Ñu. Sus ojos rojos e inflamados acusaban el llanto silencioso de quien no sabe si esta viviendo realmente sus últimos minutos, cuando su vida depende de un orden emanado de un imbécil investido de autoridad. Sus manos ya se encontraban hinchadas y sus hombros adoloridos por la posición en la cual lo habían mantenido más de seis horas. 
Los amigos de Ñu sabían que a esa hora no podían ir a la casa del detenido porque la zona era muy peligrosa para los forasteros y además, no sabían el sitio exacto donde vivía. Por otra parte, la mama de Ñu estaba muy angustiada porque su niño no había regresado y generalmente a esa hora ya estaba en la casa. Y de paso, el único número telefónico que tenia de un amigo de Ñu era de  uno que tenía tres días en su casa con dengue. Y Ñu no respondía a las llamadas.
A golpe de tres de la mañana, uno de los guardias dijo: “En cuanto pinte la pared como estaba originalmente, lo dejamos ir”. La solidaridad de los amigos fue inmediata:”Ok danos la pintura y la brocha y en diez minuto esta listo”.  “Jajajaja se escucho la carcajada burlona del guardia, vayan a EPA a ver si está abierto para que compren la pintura, y no se equivoquen de color o van a tener que pintar todo el muro”.
En Caracas, ya no se escuchan los gallos al amanecer, pero si, los escapes de los autobuses y camiones que a esa hora comienzan a surtir los negocios y a transportar a los ciudadanos que se dirigen a sus trabajos. Volviendo al tema, en algún lugar del país, un gallo cantaba su oda al amanecer, cuando uno de los guardias se acerco a los muchachos que en vigilia cuidaban a su amigo caído en desgracia, y les dijo. “Consíganme doscientos bolívares para que les traigan la pintura y la brocha” 
Los muchachos hurgaron sus bolsillos, pero no llegaban a treinta bolívares y de nuevo la voz del guardia se escucho lapidaria:”Consigan la plata antes del cambio de guardia, porque si llega el relevo si se lo van a llevar”. 
La mama de Ñu, apenas pudo, bajó del cerro donde vivían y se acerco a la plaza donde sabia que su hijo iba todas las tardes, con la esperanza de que alguien le pudiera dar razón del paradero de su hijo.
Quiso la suerte que al salir de la estación del metro, se cruzo con uno de los amigos, que iba a su casa a ver si podía conseguir la plata del rescate y volver a liberar a su amigo. Rápidamente le conto a la señora lo sucedido y se dirigió con ella a donde estaba su hijo.
Palabras más, palabras menos, este fue el dialogo que se suscitó:
“¡Buenos días señora! En que puedo ayudarla?”
“Yo soy la mama de Ñu, el muchacho que ustedes tienen aquí. ¿Me puede decir que es lo que pasa? ¿Que fue lo que hizo mi hijo?”
“¡Caramba! ¿y usted tan jovencita y buenamoza tiene un hijo tan grande ya?”
“Mire señor eso realmente no es asunto suyo si soy joven o si tengo uno o diez hijos. Hágame el favor y me entrega a mi hijo. ¡Y espero que este sano!”
“Bueno, eso no es así tan sencillo ¿sabe? Su hijo cometió un delito. ¿Por qué no me acompaña y nos tomamos un café para explicarle?”
“Mire guardia, yo no vine de visita social, yo tomo café con mis amistades y a usted no lo conozco ni quiero conocerlo.”
“Primero, no es guardia, es Sargento Pérez, y segundo yo le sugiero que no desprecie mi amabilidad, porque al fin y al cabo, su muchacho siempre anda por estos lados y uno nunca sabe…”
En eso, uno de los muchachos, el más grandecito terció en la conversación diciendo:
“No le haga caso señora Trina, que este sucio lo que quiere es plata. ¿Usted tiene doscientos bolívares ahí?”
“No mijo! ¿De donde voy a tener doscientos bolívares a esta hora? ¡De casualidad tenia para el metro!”
“Se fija”, dijo el guardia, “le conviene tener una conversación a solas conmigo para que consigamos una manera de resolver el problema.”
En eso, uno de los muchachos grito: “¡Ahí viene Toco!”
Toco había ido a primera hora a su casa a buscar plata y luego del regaño y calmar a su mama asegurándole que el no había hecho nada, que solo estaba con el grupo, la mama le dio del dinero de pagar el alquiler, los doscientos bolívares para el pago de la extorsión.
“¡Aquí están tus reales abusadorcito!” Dijo Toco al guardia, sintiéndose apoyado por la presencia de la mama de Ñu.
El guardia sonreía socarronamente mientras contaba los cuatro billeticos de cincuenta y gritaba a uno de sus subordinados:
“¡Epa Torres, suelta a la carajita esa que vino su mami a buscarlo!”
En el ticket del metro de la señora Trina, la maquina imprimía la hora 8:00 am, cuando los obreros que estaban remodelando el edificio donde ocurrió la historia, sin conocer el drama de la noche anterior, dieron la segunda mano de pintura a la pared donde un adolescente expresó su vena artística y permitió demostrar como en una noche, se puede violar derechos humanos, privar ilegítimamente de libertad a un ciudadano, violar las leyes de protección al menor, extorsionar, atentar contra la dignidad y el decoro de una madre angustiada y todo eso amparados bajo un uniforme y una institución del estado que debería ser la garantía de la seguridad y confianza de un pueblo.

Caracas inspiradora.

Estoy de nuevo en la gran ciudad. De nuevo levantarme con el ronco canto de los camiones en sus procesiones matutinas a distribuir de todo para quienes compramos de todo. Despertar con el acre aroma de las emanaciones toxicas de los tubos de escape de viejos transportes desentonados. A bañarme con agua que tiene sabor y olor. Pero esta ciudad siempre ha tenido un gran efecto sobre mí. Me inspira. Pudiera escribir bellísimas paginas sobre el canto de seis tipos diferentes de aves que trinan en el patio de mi hoy lejana casa, El olor alimonado de los lirios que bordean el jardín y la Bella de Noche, variedad de Jazmín que hipnotiza con su fragancia indescriptible a quien pase a menos de 15 metros de la cerca de la casa, Podría hablar del cielo mas azul del llano, marcado tan solo por dos rayas blancas producto del vapor condensado al paso de un avión, o del mar verde con olas de espigas de pasto, mecidas por el viento, pero Caracas es mágica.

En Caracas el tiempo fluye diferente, se siente diferente, se vive diferente. No es lo mismo levantarse a las seis de la mañana en Barinas que en Caracas. Allá, a las seis de la mañana el día esta comenzando, mientras que aquí ya a esa hora tiene rato activa la ciudad, pero allá a esa hora la gente se despierta de buen humor, mientras que en Caracas la gente esta malhumorada. ¿Que cosa tan rara verdad?

Pero explicaba antes que Caracas es un tesoro para quien como yo, busca en lo diferente de esta cotidianidad, la inspiración para sus escritos.

Esa es una de las razones por la que viajo en transporte público, pues ahí encuentro hechos espectaculares, como la transformación que sufre una joven que sube al ómnibus con la cara tan limpia como puede tenerla alguien acabado de bañar, y que al minuto de haber logrado depositar su trasero en algún asiento, extrae de su bolso, grande o pequeño, el bolsito de los cosméticos, y de él surge la cajita que se convierte en sus manos en la paleta de un artista con la misión de resaltar los rasgos mas importantes del lienzo con el que el Creador las dotó Un brochazo en cada mejilla, zas, zas, se difumina con la yema del dedo anular y las imperfecciones desaparecen dando la sensación de dos pómulos prominentes al golpe de la luz. El pulso de neurocirujano les permite hacerse la rayita en el borde del parpado inferior sin el mas leve desvío, a pesar de los frecuentes balanceos que el conductor obsequia cada vez que aplica presión al pedal del freno. Continúa el tratamiento en la boca. Sea ésta de labios gruesos, típicos de nuestro mestizaje o delgados herederos de la influencia Europea, recibirá el meticuloso pase del generalmente rojo betún que los protege de la abrasión y los convierte en diana para certeros besos de algún enamorado galán con suerte. Una mirada al espejo de 3 centímetros de lado, acompañado de un movimiento de cuello que solo las mujeres pueden ejecutar, una sonrisa de satisfacción ante la perfección de la obra y la voz firme y decidida diciendo:”¡En la parada por favor!”.

Mas allá, una joven madre con el pulcro uniforme con el cual la institución para la cual presta servicios la ha estereotipado, lleva sobre sus piernas al niño o niña que con su camisa roja duerme los últimos minutos de la noche que le acortaron, por la insensata costumbre de comenzar las clases a la misma hora que comienza el horario de trabajo de los adultos. Sobre la señora y el niño, hacen equilibrio el bolso de la madre y el diminuto morral que contiene la arepita para el desayuno, el jugo, que con suerte será de frutas, servilletas y un pañal desechable, porque aun no sabe controlar los esfínteres, pero ya tiene que ir al preescolar porque mama tiene que cubrir con su trabajo la falta de un padre responsable que aporte a la economía familiar.

Así van pasando los kilómetros que me separan de mi oficina, viendo por las ventanillas a los mismos indigentes de siempre, quizá con rostros y cuerpos diferentes, pero en los mismos albergues improvisados de toda la vida: las jardineras del metro en parque del este, los extractores de aire en la plaza sur de Altamira, bajo las escaleras de la Avenida Libertador, en las adyacencias del Mercado de Guaicaipuro, y en la plaza Candelaria. Es muy temprano para ver a los malabaristas en las intersecciones, o escuchar las cada vez más tristes o patéticas historias, de cada vez más gente que sube a los buses a relatarlas a cambio de “lo que su corazón les indique”.

El sol, ya se encuentra a mas de 30 grados sobre la línea del horizonte, reafirmándose como el Astro Rey, indicando que ya es tarde para cualquier cosa que hubieras tenido que hacer.

Me levanto de mi asiento cuidando no golpear mi cabeza con el techo, hurgo en mis bolsillos tratando de encontrar esa moneda que siempre se escabulle, aclaro la garganta y con descarado irrespeto por la Ley de Transito y las ordenanzas al respecto, me acerco a la puerta del vehículo y digo: ”¡Señor, por favor, déjeme aquí!”